Poèmes de Winston Morales Chavarro (Colombie) en français

ANIQUIRONE

I

Et je vais cherchant les voix du chemin

pour les traduire

assurément elles porteront ton nom

j’ai appris à interpréter la voix du vent

celle-là même qui berce les feuilles entrouvertes

de ton arbre.

Aniquirone, Aniquirone !

le fleuve t’appelle

et dans les gouttes frénétiques de l’air

ton s’en va souffle accroché aux girouettes.

Dans la corbeille de mes mains

arrive impétueux le soleil

avec l’or et le blé de ton sommet

dois-je monter vers le commencement du langage ?

Là les mouettes racontent

les jours difficiles du ciel

le transbordement mystérieux des nuages

dois-je traduire la langue musicale des oiseaux moqueurs et des merles

pour te connaître ?

voici que tu me questionnes

femme aux longs rêves

et aux inexplicables transes

quel est le pays vers lequel tu m’invites ?

A peine sais-je comment tu t’appelles

Le fleuve me l’a conté

et je sais que Aniquirone

est le seuil des autres chemins.

II

Chaque fois que je me rapproche de Schuaima

la mort possède la voix

de multiples oiseaux

l’air bleu voltige de fibre en fibre

tandis que les pierres

jouent à prononcer ses mots peu communs

et les feuilles savent d’avance

que je suis nouveau venu en ce lieu.

Aniquirone

il y a un « je » qui m’arrête

qui s’applique au retour.

Parfois je pense

que cet habitant

jeune parmi les vieux

aime les mêmes choses

la porte obscure des possibilités

le fameux hasard des sollicitations.

Où vont toutes ces voix

qui me conduisent à ton règne ?

Je suis les feuilles qui volent empressés en tout sens

je suis la pluie et sa musique humide

je suis les oiseaux et leurs ondulations

il y a une similitude entre le langage des arbres

et le mien.

C’est seulement ainsi que je peux me rapprocher

seulement ainsi que je sais que j’existe

et que le chemin n’est pas chemin

sinon qu’il va chargé de mots et de voix.

Je suis à Schuaima

je suis arrivé avec la brise

seul son silence musical me satisfait

Aniquirone :

nous parlons de poésie !

III

Aniquirone

quand je descends les escaliers de la maison

je pense que c’est une autre manière d’arriver à Schuaima

- le règne du grand lointain -

Il se peut que descendre

soit une autre forme d’ascension.

Là

de l’autre côté de ce jour

attend le train qui doit nous transporter.

Il pleut,

il pleut

minutes

la route opposée,

va le chemin

contrecoup à ce craquement de paysages.

A la fenêtre

le pont d’arbres

une porte

un arbre d’oiseaux bleus

la rivière d’escargots

tout s’agglutine autour de nous

seul le train va par le chemin

et avec lui

le chant distant des rails

la musique de la rue

la voix continuelle de la pluie

une lumière lointaine qui m’appelle.

Silence, silence !

Je m’en vais accroché au vent

je flotte

et je me rend compte

que la mort est musique

et qu’il faut l’écouter la mort

avec les oreilles alertes.

LES OiSEAUX

Des oiseaux il y en a à Schuaima

comme les sapins en Chine

ou les orientaux mystiques sur les berges du Nil.

Oiseaux parés de lumière :

fauvettes, navires, idiots, goélettes,

routes, serpentaires, piquiers à pattes bleues.

Les oiseaux de cette Terra

connaissent les violettes de Parme, les taons de l’est,

les arborescences du Mississippi;

mondes possibles dans le crépitement de leurs ailes pluvieuses;

oiseaux qui paraissent être nuages d’arbres et de blé

remontant leur vol

par forêts de myrtes y dindes balsamiques.

Ceux-ci ,

les voyageurs de cet océan nu

les oiseaux que rêvera la Douce Aniquirone

dans sa chanson en mémoire de la forêt.

Oiseaux de Schuaima

pourvus d’ailes, de lumière et de jungles

dites-moi :

qu’est-ce qui gravite autour des autres plages ?

LES FLEUVES

Comme un volcan sa chanson de feu

comme une colline de neige rouge,

ainsi vit Schuaima peuplé de fleuves.

Fleuves qui descendent par les plaines

comme des filles nues

avec des tresses d’eau dans leurs bouches.

Le fleuve le plus grand de Schuaima

s’appelle Calixthe.

Il remplit la lune

la voit descendre endormie

par les pierres et les campanules de la vallée.

L’écume avec son rire blanc l’appelle

Calixthe, Calixthe !

gravite le fleuve avec ses plumes d’eau

parce que le vent baise sa mort

et son ronflement de dromadaire.

Là est-il

flottant dans une mer de fleuves Schuaima

innombrables volcans parlant de l’eau :

Paris en forme de lac,

Rogitama un ruisseau de poissons,

Calixthe et ses visages d’argent

vidant ses yeux

dans des amphores de poissons.

Comme un miroir avec face d’homme

comme un penseur de Rodin sur la flaque d’eau

gît Schuaima peuplé de fleuves.

Là-bas vont les hommes moribonds

pour laisser leurs souvenirs et leurs visages.

Celui-ci est l’arc de l’oubli

le fleuve dans lequel la mémoire descend

entre les collines de rêves

et l’homme s’en va en dormant

tandis que l’eau lui baisse les paupières.

L'EXIL D'EVE

Quelle est belle Eve

Qu’il est beau le serpent qui l’entoure

l’arbre qui croit en elle

le fruit charnel que déploient ses lèvres

quand elle les pose sur l’ocarina

sa musique aux abords du bois.

Quelle est belle sa chevelure

- plumes obscures qui tombent sur ses épaules parfumées -

son nez qui respire d’autres mondes

et crée pour tant de labyrinthes

la fleur d’oranger et les guirlandes qui les remplacent.

Quelle est belle Eve

quelles sont belles ses chevilles

les empreintes qu'elle dessine sur le sable

pour marquer le chemin vers la lumière et vers les ombres.

Qu’ils sont beaux les fils que le monde lui a donnés

beau le fleuve qui descend par les collines de son ventre

beau le volcan de ses yeux de feu.

Qu’elle est belle cette côte pensante

cette poussière sacrée

ce roseau aromatique

qui garde dans ses poumons parfumées

une autre pomme pour les saisons de pluie.

LAZARE

A Jader Rivera Monje.

Maintenant que je suis tant de choses en même temps

maintenant que j’asume mes vies passées

et les lance à la chair ou à la boue

pour qu’elles deviennent des poèmes

ou de petites feuilles qui s’opposent

à l’air ridé du Zaïre

On m’appelle Lazare.

Je suis Lazare

le fils de Béthanie

le frère de Marthe et de Marie

j’ai connu la mort

son fleuve de roses, de glaïeuls, de violettes, de myrtes et lierres

que j’ai transité, navigué et respiré

durant les quatre jours que dure

cette odyssée par le monde fascinant des ombres.

Je suis Lazare

J’ai soixante-dix noms

musique, vent, oiseau, boeuf, pluie

sont certains de ces noms

je crois en la resurrection

en la survie

en le souffle chaud qui se propage

au-delà de ces tribus.

Je me suis levé de la boue neuf fois

et maintenant

je suis la poussière qui ne retournera pas à la poussière.

Mes mains et pieds

Ont encore leur aspect d’enterrement

mais aussi il est certain

que sous mon corps croit l’herbe

qu’entourent le vers de terre, le mille-pattes, les calambrines odorantes,

la mouette qui remonte son vol

à la recherche d’autres courants d’air.

Je suis Lazare

habitant de Béthanie

ami des synagogues

de Canaan, de Capharnaüm, de Nazareth, de Galilée

et d’autres terres lointaines

dont les noms ne se comprendraient pas.

J’ai le visage couvert d’une étoffe

mais chaque fois que je m’ouvre à la vie

chaque fois qu’un papillon

me rappelle que je suis né de nouveau

l’étoffe cède passage

à d’autres étoiles, à d’autres lumières, à de nouvelles espèces animales,

à d’autres chemins.

Je suis Lazare

et en ce voyage vers la fin de la vie

je m’assierai sur une autre roche

à filer le cordon sacré

le morceau de fleuve

qui me rendra à un autre courant

où toutes les voix clament,

où toutes les musiques chantent,

où toutes les pluies disent :

“ Lazare, lève-toi ! ”

Traductions de Marcel Kemadjou Njanke.